© Жарким летним днем по улицам городской окраины шел молодой человек, одетый довольно странно. Мешковатый пиджак из прошлогодней коллекции, бейсболка, надвинутая на глаза, диссонировали с довольно модными джинсами, испещренными дырками от кутюр. Он оглядывался по сторонам, иногда останавливался в тени деревьев, делая вид, что разговаривает по телефону. Если прислушаться, то можно понять, что молодой человек в качестве собеседника выбрал себя.
«Что я в самом деле? Дрожу тварью. А ведь и право имею. Приятели вон уже по два раза в Европе побывали, а я дальше Турции и не был нигде. И куда этой старухе деньги? Разве альфонса себе купить? А я, может, и не на поездку потрачу, может я стартап свой организую. Буду, к примеру, дизайнерские унитазы создавать — давно хотел создать нечто этакое. Унитазы, воссоздающие великие скульптуры. А эта Алена Ивановна, — подбадривал он себя, входя в магазин скобяных товаров, — если подумать, существо паразитирующее, душащее молодые таланты. Микрокредиты под варварские проценты, знаем мы таких предпринимателей, поди ночами жертвы снятся».
-Алена Ивановна, к вам посетитель, — прощебетала секретарша.
-Опять? Зови через пару минут, — легкое волнение пробежало по ухоженному лицу.
Молодой человек, вошедший в кабинет, навевал мысли о Хеллоуине.
-Слушаю вас, представьтесь, будьте любезны, — женщина изобразила внимание.
-Родион. Родион Раскольников. Я к вам с предложением, — рука юноши метнулась под пиджак.
В тот же миг из соседней комнаты выскочили два охранника. Они профессионально скрутили неудавшегося убийцу. Топор был небрежно брошен в коробку, стоящую в углу.
-Как определите господина Раскольникова, отнесите топоры. На сегодня уже десятый, — тяжело вздохнула Алена Ивановна.
В подсобке магазина «Скобяной мир», примостившегося рядом с микрофинансовой организацией, зазвонил телефон.
— Слушаю, Алена Ивановна, — менеджер Мариночка зашикала на продавщиц, давая понять, что звонит директор, — семнадцать за сегодня… Нет, два взяли пожилые мужчины. Да, вряд ли. Значит, еще пять…