Рубрика: рассказы

неспешность почти сельской жизни диктовала свой уклад, свой ритм, свои ценности, свое общение, свой язык.

Это история о том, как в нашей семье произошло самое настоящее чудо. Долгие годы я искала информацию о своем дедушке. Все, что от него осталось – несколько фронтовых писем, последнее из которых датировано апрелем 1945 года. Я пыталась воссоздать последний год его жизни, изучала материалы. Так родился рассказ «Живы будем, не умрем».

Потом ничего не помню, очнулась на улице с бумажкой в руках, из которой следовало, что не хозяйка я своей квартиры

Разрешите представиться: я – лифт. Место моей работы – обычная девятиэтажка, в спальном районе.

— Деточка, — касалась она собеседника сухим скрюченным пальцем осторожно, будто боялась спугнуть, — деточка, нелегко тебе, время такое, трудное, обманчивое.

Белая глыба неумолимо надвигалась, увеличиваясь в размерах. Казалось, весь мир сузился до размеров этой скалы льда.

Ничего, мама, мы справимся, правда? Сегодня дали премию, на обои должно хватить.

Первые мелкие снежинки бились о мутноватое стекло просыпанной крупой, забеливали подмерзшие ложбинки.
«Надо розу прикрыть», — пожилой мужчина с трудом отошел от окна, снял с вешалки сиротливо пристроенную телогрейку, сунул ноги в растоптанные ботинки и вышел во двор.